Armando Rojas Guardia-Poesia: Venezuela.

“en esta parte del portico hallàbase esculpido antaño el jeroglifico principal de nuestra pràctica: se tratada del cuervo.”

Fulcanelli, el misterio de las catedrales.


He construido un refugio de condenados a muerte y a violencia pura, le llaman libro verde y es de un poeta, o de un vidente de lo que hierve en los màs invisible de los huesos. De un profeta?, pues bien, me he visto en la plena obligacion no por nadie, sino por mi de transcribir este poema, urgentemente debo hacerlo, acà està:

Antes del poema el siguiente epigrafe:

...creo que no existe nada màs bello, mas profundo, màs atractivo, mas viril y màs perfecto que cristo; y me digo a mi mismo, con celoso amor, que no existe ni puede existir. Màs aun: si alguien me demuestra que cristo està fuera de la verdad , y que esta no se hallaba en él, prefiero quedarme con cristo antes que con la verdad.

Fedor Dostoievsky.

Cuando Mahalia Jackson dice Lord,
reservandole a esa nitida palabra
la nota màs pura de la voz,
yo enseguida lo comprendo: sé que alli,
en la negrura abismal de su garganta,
sangra la unica carne que me importa,
el cuerpo amado hasta dolerme,
mi hijo ajusticiado, hermano ingrimo,
padre a quien enjendra mi ternura,
mi señor que apaleo, ultimo amigo
al filo de la noche, a plena duda,
por debajo del asco y la verguenza
y màs allà del estruendo de la dicha,
por que no hay otro amor, otra respuesta:
apenas sus dos ojos que me otean,
sus oidos que me auscultaban,
ese tacto inasible despertàndome
a la pulpa redonda de mi mismo
cuando nada me importa, escepto El
arrinconado allà desvàn o sótano)
junto al soldado de goma o la muñeca,
payaso en el circo de los locos,
camarada del poeta y de la puta,
príncipe de flores y leprosos,
majestad harapienta, Dios proscrito
a quien unos cuantos, negra tribu,
llamamos con ronquisima dulzura
compañero.

Al leer un poema como este, pienso, lo màs probable es tomar un poco de aire y “continuar”, para seguir?

Este autor de quien siempre quise algo escribir, este autor de quien en una oportunidad pude estrechar su mano y despues sentarnos por 4 cervezas en un café de Mérida y orgulloso de eso estoy, no todos los devotos de sus autores tienen ese permiso, asunto que al mismo Armando ni importa y a veces ni a mi mismo por tanta poesia que me excluye de lo exluido, no para entrar en la minoria puesto que somos muchos, sino para descender del subsuelo, sabiendose cercano al humus. Y dejo este poema:




SIN USO

Pero hoy tengo confianza en la tarea
de decirte precisamente esto,
sin una sola causa
que motive la cita intrascendente
de los ojos y las letras:
apenas teclearte siete lineas
como quien pide el aire o la alegria.




Tengo que dedicarme al santo oficio de seguir leyendo su antologia, tomar un tiempo para perseguirme en estos escritos? Creo el estado cosmico del verbo viene a ser no un criterio, ni una teoria cabalista o mistica, el “ça va” en busqueda de los cabalistas, encontrado por fulcanelli, o esa misma “cuarta dimencion” que el mismo Armando Rojas Guardia menciona.

No me importa que sea hijo de poeta, ni cuantas conferencias halla dado, que bueno nunca dio clases en la universidad ni se deja prostituir pienso a él mismo no le importa, està demostrado, pero es algo que prefiero acallar, para no encender eso que los poetas dicen, este descontento del que hablan como mal politico creo él es una muestra màxima de ese descontento latinoamericano.

Otra cosa, han mencionado a Rojas Guardia como un poeta “gay” u “homosexual”, debo colocar en claro que la poesia no tiene nada que ver con el lecho en la intimidad de la persona? Con su lecho intimo! Pero vienen a ser esas opiniones no màs que otra muetra de las amplias imbecilidades de interpretacion del arte. En todo caso, gracias por intentarlo señores criticos de arte.




Así como a veces desearíamos
que Karl Marx y Arthur Rimbaud
se hubiesen conocido en una mesa
de algún Café de Londres,
mientras en el agua sorda del Támesis
-ahíta de grumos aceitosos
que flotan entre botellas y colillas
y ropa gris de gente ahogada-
espera el Barco Ebrio, ya sin anclas,
a que el fantasma que recorra Europa
suba también, para zarpar
(Karl, vestido con blue jeans marineros
se despide de Engels en el muelle
y Tahúr hace lo propio con Verlaine
-los sueños insolentes hasta ahora enfundados
en la gorra que usó él mismo en la Comuna);
así como, a estas alturas, quisiéramos
que Hegel, apeado del estrado de su cátedra,
hubiese visitado a Hölderlin un día
en su manicomio oculto de la torre
para escuchar cómo el demente
-sin reconocerlo tal vez en su delirio-
le habla de un viejo amigo de Tubinga
con quien, en mitad de una fiesta adolescente,
bailó una mañana, junto a un árbol
por ellos mismos levantado
(“Libertad”, lo llamarían)
tan fieros y felices como niños orinándose,
con el impudor de los puerros, frente al rey
(en la siesta monocorde del verano,
recordando novias suavísimas de Heidelberg,
los dos compañeros se confiesan:
la razón deben pedirle a la locura
su danza irreductible, la inocencia
con que el loco Hiperión, desde su torre,
enseña al profesor de la luz blanca,
la rosa de los vientos del Espíritu,
no termina en el Estado de los Césares,
se burla de las Prusias de los Káiseres);
así querría yo hoy que a William Blake
lo hubiesen dejado predicar un solo día
sobre el púlpito labrado de una iglesia
-la catedral de Westminster, por ejemplo-
en presencia de arzobispos y presbíteros
y de una multitud de feligreses
harta, como todas, de sermones.
Imagino el viento sagrado resonando,
por primera vez, junto a los mármoles,
mientras los cuerpos, desnudados por fin
como a la hora del agua o del amor,
se erizan con el paso del Dios vivo
y tiemblan ante el olor de Cristo el Tigre
devorando las ingles de las almas,
ahora tan intactas, tan ebrias y tan vírgenes
como la de aquel niño canoso viendo ángeles
a la hora en que arde Venus sobre Lambeth
y hasta las prostitutas de Soho profetizan.



He esperado mucho tiempo para tomar la decision de escribir sobre este autor venezolano y universal, es una suerte nuestra lengua materna sea el español y entender estos divinos textos, es una gran suerte ser compatriota de poetas como Armando Rojas Guardia, Rafael Cadenas y dejo de mencionar la lista es enorme, tendria que escribir sobre todos, todos me gustan. La Venezuela de ahora no es la misma que pudo haber visto el autor al llegar de París. Siquiera es el mismo Paris de hoy mayo del 2.008. leer un autor como este en primavera en el parc belleville puede ser religioso.

Nacido en Caracas, 1949. Poeta y ensayista, es autor, entre otros, de los libros de poesía: Del mismo amor ardiendo (1979); Yo supe de la vieja herida (1985); Poemas de Quebrada de la Virgen (1985); Hacia la noche viva (1989); Antologia poética (1993); La nada vigilante (1994) y El esplendor y la espera (2000), El dios de la Intemperie, El Caleidoscopio de Hermes, y recientemente hubo una gran publicacion recuerdo si no bien de una ANTOLOGIA COMPLETA DE ARMANDO ROJAS GUARDIA, agradezco si alguien corrije esta informacion!!!... de la cual no tengo acceso ahora a esa informacion, pero tengo una grave experiencia de Joven, latinoamericano y amante de la poesía: el dia que fui a buscar esa reciente publicacion, pienso fué en el 2.005 un libro enorme de tal vez màs de 400 pàginas recuerdo la publicacion costaba 42.000 Bs. En el Sambil Margarita y fué imposible obtenerlo en ese momento, era mucho dinero para mi, en ese momento hice un brutal esfuerzo por obtener otros libros que hoy aún llevo conmigo como mis libros cabecera. Salía él en la portada brillante, casi glorioso, me senti orgulloso de haber perseguido su trabajo durante años, de haberme sentado una vez, una sola vez en su mesa, gracias a los amigos amantes de la poesía llegué a él, esa no era la verificacion de que se trata de un gran poeta, y espero un dia llevarlo al idioma francés, mientras seguiremos recitando sus poemas ya sea en un café de Paris, en la tumba de Oscar Wilde o mismo en el metro; ya sea por mi o por este grupo de personas que estamos en París persiguiendo eventos de poesía. Siento impotencia por esa urgencia de “los chamos” en perseguir la literatura y no tener acceso a sus amadas obras, no es posible que saquen publicaciones a precios super económicos por el estado como “El Quijote” (que seamos honestos, al venezolano comun eso no le interesa) y dejar pasar de largo autores de fuerza intelectual y de consulta obligatoria, nombrarlos seria una enorme lista.
Sé que muchos me llamaràn equivocado por hacer estas referencias, señores eruditos, no me interesan, reitero mi adagio diario: BIENVENIDOS AL SIGLO XXI.

Tengo urgencia antes de seguir hablando de Armando Rojas Guardia de uno de sus poemas:







VISPERAS

Qué silencio
cuando madura el dia
allà entre los montes
crepitando

Siento entonces tu olor
ya vengo junto a ti, que suenas
como un mediodía,
y hablas y es brillante tu voz
sobre el cansancio, sobre el sol
que se pudre entre la hierba
y sobre tanto amor trabajo juego
que terminan.

Qué alegria
cuando llego
y te doy agua fresca
de todas mis húmedas vasijas
y te miro beberla –con que gusto!-
y saborearla

Suelto las grandes palabras,
Las de oros magnificos,
Las palabras oídas a los hombros solemnes
En el circulo rojo de la gran ceremonia.
Yo la dejo salir,
perderse sobre el césped

A Ti, lo màs liviano de la carga
los pasos de las aves, los dedos
verdes de la hierba, las palabras
que pueden penetrar lo màs humilde
y lo màs ínfimo
Y río, y llegamos a una tierra abrazadora
Me toca un tenso verano
De pronto tu empiezas hablar
En el ardor interminable de los astros.

(a Carlos Pacheco)

Debo hacer referencia a estas últimas líneas del poema, las reitero:

“De pronto tu empiezas hablar
En el ardor interminable de los astros.”

Uuuuf... Recuerdo ese momento Bíblico, LA PENTECOSTES, en que los discipulos de Jesus comienzan hablar en lenguas, y se ilumina su primer chakra, que los artistas han representado en fuego, hablar en lenguas es saber que estuvimos mudos, esto que llamamos “Espiritu Santo” y que tenemos dormido puede ocurrirnos esta descripcion, “de pronto” empezar hablar... ese momento súbito, no en que comenzó hablar el otro, sino que tambien despertamos el oido, estàn esas dos partes, el poeta que escucha o el otro que habla? Qué es eso que ocurre al silencio cuando escuchas? No dejo de preguntarme eso, hay algo que ha de retornar a nosotros, ese estado que extrañamos, que hubo en nuestra juventud o niñez y que consideramos el momento en que estuvimos plenos, pero revisemos bien, la plenitud es HOY o AHORA?






TU

I

Tú y yo
volvamos,
desandemos lo anciosa
y tristemente caminando
volvamos, si,hacia la hora
en que subía un olor
de cosa nueva
hasta nosotros

Vengamos otra vez,
digamos las palabras
que hacían sonar
las cosas a tu lado

Ayúdame a quitar
tanta voz inútil,
tanto gesto ocioso
que te ocultan

II

Yo sé que tú
vibras aquí
entre las hondas
como un presentimiento,
que vibras
vivamente
en el ardor
matutino
del mar calmo.

Yo sé que tú
cantas en todas
esas olas.

Pero no
importa.
Quiero escucharte hoy
hoy
en el silencio
quieto
de la casa
profunda.
Sin luces de mar
roto en las rocas,
sin un solo movimiento
de las cosas.
Sólo Tú
exacto
en la penumbra.











SIMULACRO

Para flotar yo hablo y gesticulo

Falsa maniobra que me salva
del hundimiento cabal, definitivo.

Coso la oquedad entre los gestos,
entrecruzo palabras sobre el fondo
(movimiento plural, ramificado,
disfrazando de adjetivos a lo uniforme).

Estructura del vacío esta osamenta
()Pues cómo otorgar peso al agujero?





Es una làstima que no tenga en mis manos el libro “El Dios de la Intemperie” publicacion de 1.985, recuerdo haber quedado sellado desde aue leí sus primeras hojas “quien eres, tú, palabra y silencio, abrazo perfecto y soledad que aterra...” pero hay una parte semejante a mi inestabilidad, emocional? Hay una misma inestabilidad berval que si la dibujamos quedarian como ondas o líneas quebradas, es ese texto con el que cierra el libro del dios de la intemperie y cierra tambien en la antología poetica de monte àvila.

“El fondo musical que ha acompañado, esta tarde, a una íntima lectura de poesía religiosa del siglo XII, lo constituyó una sesion completa de Jazz, donde el armonio vocal de Mahalia Jackson fraternizó con el vozarrón pastoso de Louise Armstrong, y la trompeta de Jhon Coltrane dio paso triunfal al saxo frío, mercurial, de Stan Getz. Ahora, tan limpio y suave como una llovizna, el piano de Bix Beiderbeck en grabacion de hace 50 años, entona “Niebla”, una pieza que amo mucho (en màs de una depresión ha sido el unico consuelo que he encontrado al lado mío, la única embriaguez que me ha hecho comulgar con la “cuarta dimención”, como dice Pound, “la de la quietud y el poder sobre las fieras”).
No es azarienta la mezcla de poesía religiosa con Jazz, la pasión amorosa por la Divinidad entrelazada como una enredadera con la música de Beiderbeck, el lenguaje mistico cabalgando...”




El mistico delgado joven ha muerto, queda el poeta, el dueño de la palabra, unica criatura capaz de experimentarla, bendicion o condena esta, sueño o pesadilla cielo o infierno catedralicio

El mistico de pulpito, o el hombre de calles, el del caliz o el de la botella de whisky, hombre, perfeccion, padre del Humus, Armando...

Ya no sé como describir a Paris sin sus libros, como asunto personal claro, creo describir a Paris es fàcil, venir a Paris es fàcil, ver a Paris es fàcil, ver la primavera como el amanecer del año aqui junto a sus libros ha sido religioso, desordenado, desorbitante y exagerado, “unico y ultimo”, algo màs? Recordaré cuando no tenga algo para tomar nota.

El que supo de la vieja herida, él unico ser que he sabido partido el espejo “para ver el sol multiplicarse” y su brillo permanece... y quien morirà como poeta...

Como un verdadero mistico.


Adjunto una foto del poeta junto a Raquel Martin, en el ateneo del Tàchira.