LOS ESPEJOS POR DENTRO-Raquel Martin Gomez.

Espero no sea tan disparatado esto que acabo de hacer, mientras aprovechenlo quienes a tiempo lo vean....








hola‏
De : Raquel Martín Gómez (tierradeambar@hotmail.com)
Envoyé : sam. 07/08/04 12:08
À : carlosperformance@hotmail.com


Hola Carlos te adjunto mis dos poemarios editados y despues te enviaré otras cosas que estoy revisando con calma, me refiero a poemas que tengo sueltos de otras epocas que no han visto la luz aun o que no estan recopilados en algun poemario real. Me alegra saber que estas bien y que estas en casa de Sarmiento y que lees El Nombre de la Rosa, mi hermano Jaime estuvo en la Abadia que Umberto eco menciona en el libro y que ahora no recuerdo, por supuesto que la abadia se destruyó y sobre ella hicieron otra preciosa tambien muy antigua ahora pero que conserva muros y espacios de la vieja. A ver si me envia las fotos que es muy despistado y nunca lo hace. Al final no concretaste nada de tu famoso folleto porque no elegiste los poemas que iban en el, en fin ya me contarás. Dale mis saludos a Enmanuel a Sarmiento y a "todos los que me conocen". Estoy bien gracias a Dios, mi hermana Mari llega mañana a pasar unos dias por aqui de vacaciones. No se nada de Hj está desaparecido aunque ya lo he visto en fotos en una web de rumbas en 8 y medio que tal? Os tengo pilados a todos.

Un besote muy grande cuidate.










Te recuerdo frente al espejo del cuarto
donde todas las noches
tu cuerpo se desnudaba
para vestir esa camisa
que ahora llevo entre mis cosas
como algo increíblemente
amado y vergonzoso

Eduardo Zambrano Colmenares






1

huelo a ti
a descorrer cortinas
y a sándalo
huelo a la sinuosa arruga
de tu vientre
avanzando hacia lo desconocido.









2

quisiera amarte de lado
en un calidoscopio
bajo un cristal
a la intemperie
amarte entre bóvedas
y aproximaciones cálidas.








3

yo avanzaba como un pez
a través de las rosas de agua
una tarde
cuando el viento
no era más que un susurro.


















4

me alimentas
con la palma de tu mano
surgida de un día lluvioso
abajo sigue igual
el croquis de tu cuerpo
borrado descuidadamente
en un lecho.


















5

prefiero la lluvia
y tu rostro detrás de la cortina de humo
Incendiándose
dos corceles negros
en la espuma de un manantial
la taza de té
que con vehemencia apuras.



























6

quemo como flores extrañas
que guardan su aroma
para mejores ocasiones.



















7

estoy perdida entre tus manos
perdida inevitablemente
entre tu dirección
y las huellas dactilares
que dejaste sobre mi frente


























8
tu olor
es el aroma
de todos los hombres
despertando a la noche
ebrios de locura y soledad
con el vino revuelto
en los abrigos
dispuestos a sumergirse
en un canto de sirena.























9

acuéstate
lame las heridas
haz crujir la noche.

























10

es imposible sudar
salir del baño
sangrar por la herida
pensar
y volver a decir
que la soledad
hunde mi cabeza
en el cascabel de un sombrero.
















11

unto mis senos
con aceite dulce
y salgo a la calle
a caminar mi olor
en el dolor
de un solo nombre




















12

la tarde tiembla entre mis dedos
que juegan a saber
del contraste de mi piel
y el color de las sandalias.


















13

digo lunes
y es como el círculo del sol
reptando en la llanura
de tu frente cicatrizada.

















14

derramo el agua
sobre las hojas
y el humo asciende en espiral
hasta la sombra de tus pestañas
que es como descansar
a un lado sin verterse.



























15

dibujo con mi dedo
las palmas amarillas de tus manos
los ojos de pez
que se escurren en mi boca
cuando hacemos el amor
en uno de esos hoteles
a los que no regresamos nunca.

































16

ardo a fuego lento
en la piel prestada de una jirafa
digo mis frases al desnudo
sin rienda
ni luna
sin levantar la menor sospecha.



































17

solía bailar en el fango
o en los rincones
pero nunca dejaba de mirar
la lluvia de cometas
que abandonaban la tarde
sujetos a un hilo invisible
que desaparecía rápido de la mano.




























18

comer de la mano
con la marca en el seno
fruta de tu boca.






























19

era como una uva
en el vientre plano
intentando llegar
al ombligo
que no era muy redondo y perfecto.









































20

el llegó
dejando la marca en el hombro
olvidó la serpiente
enredada en mis tobillos
humedeciendo
la lengua en el espejo.









































21

en el extremo de tu ojo
hay otro
que no mira
pero si vigila
los largos silencios que encierra mi boca
y descubro
la mañana
como una fotografía abierta
y caliente
entre mis dedos.

































22

guardo la tinta invisible
de una carta
que envié el año pasado
ignorando que tal vez
te mudaste cerca del mar
donde no llega el dolor
ni existen bordes.




































23

te vi
preparando café
mientras la tarde
era lamida por los gatos.























24

aún si es otra mentira
voy a soplar
en la ventana
tu nombre.























25

el tiempo
es corto
y suena
a canción
que nunca escucho


















26

descalza
atenta
a mi pie desnudo
convertido en losa.



















27

esta noche
es el espejismo
de un barco
que no naufraga
en el jadeo de una persiana






























28

la palabra
es solo una ola
el grano que se escurre
en un reloj
de arena.



























29

he soltado mi mano
camina sola
violando el blanco
inmaculado del silencio
ya no oigo
el dolor en mis huesos
rompiéndose entre las sábanas
he salido a la luna
bañándome desnuda en su luz
y la sombra que proyectas
en la esquina
donde te detienes aullando.

























30
vengo de aquel jueves
por la tarde
cuando fui a esperarte al aeropuerto
y vacié el aliento
ante la mirada impaciente
de los pasajeros del vuelo
de las seis.






























31

llueve en mi cuerpo
un racimo de uvas verdes
los botones de mi pecho
se han abierto a la tarde roja
nunca estás
donde más se te siente
nunca duermes
sin abrazar la cintura
que parte en dos un templo de lino blanco.






















32

el curso de agua
que has dejado en mi pecho
se derrama
desde un punto imaginario
hasta los pies que pisan
el charco de agua de lluvia
del paraguas roto de Ernesto


























33

el cuerpo manchado con la humedad
de ese otro líquido que danza
se rebaja como una loca invidente
hasta tocar el suelo.






















34

compartirte me sacude de tristeza
aguardo entre las hojas
para defenderte
de los espejos rotos.











































LOS ESPEJOS POR DENTRO






Raquel Martín Gómez

Armando Rojas Guardia-Poesia: Venezuela.

“en esta parte del portico hallàbase esculpido antaño el jeroglifico principal de nuestra pràctica: se tratada del cuervo.”

Fulcanelli, el misterio de las catedrales.


He construido un refugio de condenados a muerte y a violencia pura, le llaman libro verde y es de un poeta, o de un vidente de lo que hierve en los màs invisible de los huesos. De un profeta?, pues bien, me he visto en la plena obligacion no por nadie, sino por mi de transcribir este poema, urgentemente debo hacerlo, acà està:

Antes del poema el siguiente epigrafe:

...creo que no existe nada màs bello, mas profundo, màs atractivo, mas viril y màs perfecto que cristo; y me digo a mi mismo, con celoso amor, que no existe ni puede existir. Màs aun: si alguien me demuestra que cristo està fuera de la verdad , y que esta no se hallaba en él, prefiero quedarme con cristo antes que con la verdad.

Fedor Dostoievsky.

Cuando Mahalia Jackson dice Lord,
reservandole a esa nitida palabra
la nota màs pura de la voz,
yo enseguida lo comprendo: sé que alli,
en la negrura abismal de su garganta,
sangra la unica carne que me importa,
el cuerpo amado hasta dolerme,
mi hijo ajusticiado, hermano ingrimo,
padre a quien enjendra mi ternura,
mi señor que apaleo, ultimo amigo
al filo de la noche, a plena duda,
por debajo del asco y la verguenza
y màs allà del estruendo de la dicha,
por que no hay otro amor, otra respuesta:
apenas sus dos ojos que me otean,
sus oidos que me auscultaban,
ese tacto inasible despertàndome
a la pulpa redonda de mi mismo
cuando nada me importa, escepto El
arrinconado allà desvàn o sótano)
junto al soldado de goma o la muñeca,
payaso en el circo de los locos,
camarada del poeta y de la puta,
príncipe de flores y leprosos,
majestad harapienta, Dios proscrito
a quien unos cuantos, negra tribu,
llamamos con ronquisima dulzura
compañero.

Al leer un poema como este, pienso, lo màs probable es tomar un poco de aire y “continuar”, para seguir?

Este autor de quien siempre quise algo escribir, este autor de quien en una oportunidad pude estrechar su mano y despues sentarnos por 4 cervezas en un café de Mérida y orgulloso de eso estoy, no todos los devotos de sus autores tienen ese permiso, asunto que al mismo Armando ni importa y a veces ni a mi mismo por tanta poesia que me excluye de lo exluido, no para entrar en la minoria puesto que somos muchos, sino para descender del subsuelo, sabiendose cercano al humus. Y dejo este poema:




SIN USO

Pero hoy tengo confianza en la tarea
de decirte precisamente esto,
sin una sola causa
que motive la cita intrascendente
de los ojos y las letras:
apenas teclearte siete lineas
como quien pide el aire o la alegria.




Tengo que dedicarme al santo oficio de seguir leyendo su antologia, tomar un tiempo para perseguirme en estos escritos? Creo el estado cosmico del verbo viene a ser no un criterio, ni una teoria cabalista o mistica, el “ça va” en busqueda de los cabalistas, encontrado por fulcanelli, o esa misma “cuarta dimencion” que el mismo Armando Rojas Guardia menciona.

No me importa que sea hijo de poeta, ni cuantas conferencias halla dado, que bueno nunca dio clases en la universidad ni se deja prostituir pienso a él mismo no le importa, està demostrado, pero es algo que prefiero acallar, para no encender eso que los poetas dicen, este descontento del que hablan como mal politico creo él es una muestra màxima de ese descontento latinoamericano.

Otra cosa, han mencionado a Rojas Guardia como un poeta “gay” u “homosexual”, debo colocar en claro que la poesia no tiene nada que ver con el lecho en la intimidad de la persona? Con su lecho intimo! Pero vienen a ser esas opiniones no màs que otra muetra de las amplias imbecilidades de interpretacion del arte. En todo caso, gracias por intentarlo señores criticos de arte.




Así como a veces desearíamos
que Karl Marx y Arthur Rimbaud
se hubiesen conocido en una mesa
de algún Café de Londres,
mientras en el agua sorda del Támesis
-ahíta de grumos aceitosos
que flotan entre botellas y colillas
y ropa gris de gente ahogada-
espera el Barco Ebrio, ya sin anclas,
a que el fantasma que recorra Europa
suba también, para zarpar
(Karl, vestido con blue jeans marineros
se despide de Engels en el muelle
y Tahúr hace lo propio con Verlaine
-los sueños insolentes hasta ahora enfundados
en la gorra que usó él mismo en la Comuna);
así como, a estas alturas, quisiéramos
que Hegel, apeado del estrado de su cátedra,
hubiese visitado a Hölderlin un día
en su manicomio oculto de la torre
para escuchar cómo el demente
-sin reconocerlo tal vez en su delirio-
le habla de un viejo amigo de Tubinga
con quien, en mitad de una fiesta adolescente,
bailó una mañana, junto a un árbol
por ellos mismos levantado
(“Libertad”, lo llamarían)
tan fieros y felices como niños orinándose,
con el impudor de los puerros, frente al rey
(en la siesta monocorde del verano,
recordando novias suavísimas de Heidelberg,
los dos compañeros se confiesan:
la razón deben pedirle a la locura
su danza irreductible, la inocencia
con que el loco Hiperión, desde su torre,
enseña al profesor de la luz blanca,
la rosa de los vientos del Espíritu,
no termina en el Estado de los Césares,
se burla de las Prusias de los Káiseres);
así querría yo hoy que a William Blake
lo hubiesen dejado predicar un solo día
sobre el púlpito labrado de una iglesia
-la catedral de Westminster, por ejemplo-
en presencia de arzobispos y presbíteros
y de una multitud de feligreses
harta, como todas, de sermones.
Imagino el viento sagrado resonando,
por primera vez, junto a los mármoles,
mientras los cuerpos, desnudados por fin
como a la hora del agua o del amor,
se erizan con el paso del Dios vivo
y tiemblan ante el olor de Cristo el Tigre
devorando las ingles de las almas,
ahora tan intactas, tan ebrias y tan vírgenes
como la de aquel niño canoso viendo ángeles
a la hora en que arde Venus sobre Lambeth
y hasta las prostitutas de Soho profetizan.



He esperado mucho tiempo para tomar la decision de escribir sobre este autor venezolano y universal, es una suerte nuestra lengua materna sea el español y entender estos divinos textos, es una gran suerte ser compatriota de poetas como Armando Rojas Guardia, Rafael Cadenas y dejo de mencionar la lista es enorme, tendria que escribir sobre todos, todos me gustan. La Venezuela de ahora no es la misma que pudo haber visto el autor al llegar de París. Siquiera es el mismo Paris de hoy mayo del 2.008. leer un autor como este en primavera en el parc belleville puede ser religioso.

Nacido en Caracas, 1949. Poeta y ensayista, es autor, entre otros, de los libros de poesía: Del mismo amor ardiendo (1979); Yo supe de la vieja herida (1985); Poemas de Quebrada de la Virgen (1985); Hacia la noche viva (1989); Antologia poética (1993); La nada vigilante (1994) y El esplendor y la espera (2000), El dios de la Intemperie, El Caleidoscopio de Hermes, y recientemente hubo una gran publicacion recuerdo si no bien de una ANTOLOGIA COMPLETA DE ARMANDO ROJAS GUARDIA, agradezco si alguien corrije esta informacion!!!... de la cual no tengo acceso ahora a esa informacion, pero tengo una grave experiencia de Joven, latinoamericano y amante de la poesía: el dia que fui a buscar esa reciente publicacion, pienso fué en el 2.005 un libro enorme de tal vez màs de 400 pàginas recuerdo la publicacion costaba 42.000 Bs. En el Sambil Margarita y fué imposible obtenerlo en ese momento, era mucho dinero para mi, en ese momento hice un brutal esfuerzo por obtener otros libros que hoy aún llevo conmigo como mis libros cabecera. Salía él en la portada brillante, casi glorioso, me senti orgulloso de haber perseguido su trabajo durante años, de haberme sentado una vez, una sola vez en su mesa, gracias a los amigos amantes de la poesía llegué a él, esa no era la verificacion de que se trata de un gran poeta, y espero un dia llevarlo al idioma francés, mientras seguiremos recitando sus poemas ya sea en un café de Paris, en la tumba de Oscar Wilde o mismo en el metro; ya sea por mi o por este grupo de personas que estamos en París persiguiendo eventos de poesía. Siento impotencia por esa urgencia de “los chamos” en perseguir la literatura y no tener acceso a sus amadas obras, no es posible que saquen publicaciones a precios super económicos por el estado como “El Quijote” (que seamos honestos, al venezolano comun eso no le interesa) y dejar pasar de largo autores de fuerza intelectual y de consulta obligatoria, nombrarlos seria una enorme lista.
Sé que muchos me llamaràn equivocado por hacer estas referencias, señores eruditos, no me interesan, reitero mi adagio diario: BIENVENIDOS AL SIGLO XXI.

Tengo urgencia antes de seguir hablando de Armando Rojas Guardia de uno de sus poemas:







VISPERAS

Qué silencio
cuando madura el dia
allà entre los montes
crepitando

Siento entonces tu olor
ya vengo junto a ti, que suenas
como un mediodía,
y hablas y es brillante tu voz
sobre el cansancio, sobre el sol
que se pudre entre la hierba
y sobre tanto amor trabajo juego
que terminan.

Qué alegria
cuando llego
y te doy agua fresca
de todas mis húmedas vasijas
y te miro beberla –con que gusto!-
y saborearla

Suelto las grandes palabras,
Las de oros magnificos,
Las palabras oídas a los hombros solemnes
En el circulo rojo de la gran ceremonia.
Yo la dejo salir,
perderse sobre el césped

A Ti, lo màs liviano de la carga
los pasos de las aves, los dedos
verdes de la hierba, las palabras
que pueden penetrar lo màs humilde
y lo màs ínfimo
Y río, y llegamos a una tierra abrazadora
Me toca un tenso verano
De pronto tu empiezas hablar
En el ardor interminable de los astros.

(a Carlos Pacheco)

Debo hacer referencia a estas últimas líneas del poema, las reitero:

“De pronto tu empiezas hablar
En el ardor interminable de los astros.”

Uuuuf... Recuerdo ese momento Bíblico, LA PENTECOSTES, en que los discipulos de Jesus comienzan hablar en lenguas, y se ilumina su primer chakra, que los artistas han representado en fuego, hablar en lenguas es saber que estuvimos mudos, esto que llamamos “Espiritu Santo” y que tenemos dormido puede ocurrirnos esta descripcion, “de pronto” empezar hablar... ese momento súbito, no en que comenzó hablar el otro, sino que tambien despertamos el oido, estàn esas dos partes, el poeta que escucha o el otro que habla? Qué es eso que ocurre al silencio cuando escuchas? No dejo de preguntarme eso, hay algo que ha de retornar a nosotros, ese estado que extrañamos, que hubo en nuestra juventud o niñez y que consideramos el momento en que estuvimos plenos, pero revisemos bien, la plenitud es HOY o AHORA?






TU

I

Tú y yo
volvamos,
desandemos lo anciosa
y tristemente caminando
volvamos, si,hacia la hora
en que subía un olor
de cosa nueva
hasta nosotros

Vengamos otra vez,
digamos las palabras
que hacían sonar
las cosas a tu lado

Ayúdame a quitar
tanta voz inútil,
tanto gesto ocioso
que te ocultan

II

Yo sé que tú
vibras aquí
entre las hondas
como un presentimiento,
que vibras
vivamente
en el ardor
matutino
del mar calmo.

Yo sé que tú
cantas en todas
esas olas.

Pero no
importa.
Quiero escucharte hoy
hoy
en el silencio
quieto
de la casa
profunda.
Sin luces de mar
roto en las rocas,
sin un solo movimiento
de las cosas.
Sólo Tú
exacto
en la penumbra.











SIMULACRO

Para flotar yo hablo y gesticulo

Falsa maniobra que me salva
del hundimiento cabal, definitivo.

Coso la oquedad entre los gestos,
entrecruzo palabras sobre el fondo
(movimiento plural, ramificado,
disfrazando de adjetivos a lo uniforme).

Estructura del vacío esta osamenta
()Pues cómo otorgar peso al agujero?





Es una làstima que no tenga en mis manos el libro “El Dios de la Intemperie” publicacion de 1.985, recuerdo haber quedado sellado desde aue leí sus primeras hojas “quien eres, tú, palabra y silencio, abrazo perfecto y soledad que aterra...” pero hay una parte semejante a mi inestabilidad, emocional? Hay una misma inestabilidad berval que si la dibujamos quedarian como ondas o líneas quebradas, es ese texto con el que cierra el libro del dios de la intemperie y cierra tambien en la antología poetica de monte àvila.

“El fondo musical que ha acompañado, esta tarde, a una íntima lectura de poesía religiosa del siglo XII, lo constituyó una sesion completa de Jazz, donde el armonio vocal de Mahalia Jackson fraternizó con el vozarrón pastoso de Louise Armstrong, y la trompeta de Jhon Coltrane dio paso triunfal al saxo frío, mercurial, de Stan Getz. Ahora, tan limpio y suave como una llovizna, el piano de Bix Beiderbeck en grabacion de hace 50 años, entona “Niebla”, una pieza que amo mucho (en màs de una depresión ha sido el unico consuelo que he encontrado al lado mío, la única embriaguez que me ha hecho comulgar con la “cuarta dimención”, como dice Pound, “la de la quietud y el poder sobre las fieras”).
No es azarienta la mezcla de poesía religiosa con Jazz, la pasión amorosa por la Divinidad entrelazada como una enredadera con la música de Beiderbeck, el lenguaje mistico cabalgando...”




El mistico delgado joven ha muerto, queda el poeta, el dueño de la palabra, unica criatura capaz de experimentarla, bendicion o condena esta, sueño o pesadilla cielo o infierno catedralicio

El mistico de pulpito, o el hombre de calles, el del caliz o el de la botella de whisky, hombre, perfeccion, padre del Humus, Armando...

Ya no sé como describir a Paris sin sus libros, como asunto personal claro, creo describir a Paris es fàcil, venir a Paris es fàcil, ver a Paris es fàcil, ver la primavera como el amanecer del año aqui junto a sus libros ha sido religioso, desordenado, desorbitante y exagerado, “unico y ultimo”, algo màs? Recordaré cuando no tenga algo para tomar nota.

El que supo de la vieja herida, él unico ser que he sabido partido el espejo “para ver el sol multiplicarse” y su brillo permanece... y quien morirà como poeta...

Como un verdadero mistico.


Adjunto una foto del poeta junto a Raquel Martin, en el ateneo del Tàchira.

Dejenme a sigur Ros, y descanso en Paz.

Hay a quienes nos ocurre somos fieles devotos de la buena musica, hay alguien por ahi siempre me dice a gritos o al oido (si, he sido agredido) que lo bueno es lo que nos gusta, lo bueno es lo que es bueno respondo siempre, y lo bueno es bueno para mi y para todos, no a todos nos gusta la mierda, y muchos practican el scat. Y lo bueno es lo que te hace sacar todo eso que hay y que no sabias que hay por ahi atravesado en el cuerpo o en el alma; hablemos de musica entonces:

Sigur Ros, debo ser honesto, se es un tonto en no haberse conectado con el mundo en no conocer esta banda de altisima categoria, con un nivel que sobrepasa el limite de lo creible, de lo creible y lo increible debo reiterar esta palabra por que no ha habiado revolcon tan fuerte, no para este cuerpo de 26 años, que pisa la tierra y asciende cuando se escucha Sigur Ros.

Sigur viene a ser una de esas bandas que llego q conocer cada 10 años, creo que el cosmos viene a reunir seres como estos cada 30 años, serà que prefiero el numero 30 o cada 33 años, para tener preferencia por el tres, pero si los sumo tendria el numero 6, sono el miedo por ahi? Dejo hipopilla, un tema para salvarse de esta comedia que le llamaron vida.

Islandeses son, jovenes y cargados de una conciencia que ayer discutia con alguien: conciencia que ellos mismos desconocen de saber su altisimo estado no haria nada, estamos seguros... No se cansaria de buscar en el diccionario palabras elevadas para describir el trabajo de los Sigur, seria vulgar de nuevo, debo dar una sola palabra, la unica que hasta ahora me ha hecho describir a dios, pero dios es la creacion, y la creacion viene de la musica, lo sabemos quienes hemos leido el “Silmarillion” de Tolkien, que por lo visto bajo las ventas en librerias estos dias ya no se habla con el mismo permiso de tolkien que hace 5 años, la palabra es inefable, los sigur son una banda inefable. Hoy es 04 de Mayo del 2.008.

Sigur Ros, al igual que pink floyd y Radiohead vienen a ser padres y madres de toda la musica rock y electronica, lo que llamariamos electroacustico? yo le llamaria musica de y para deidades. Unicamente!

Sigur Ros, es esa banda donde no quiero nombrar a ninguno de sus integrantes, es bajo, Sigur Ros es esa banda que se escucha y se siente, no se buscan errores, no los hay, y si los hay, prueban de nuevo su estado sublime, Sigur Ros, no tiene comparacion, es cierto que estoy dando una opinion de una quinceañera, que estoy hablando como si hubiese descubierto el mundo, pero es de urgencia mostrar, por eterna vez este grupo o banda, cualquier nombre que les viene vulgar, amén por esto.

Escuchar sus piezas de principio a fin es detenerse en lo giratorio y la esencia de lo que podriamos entender como la gran cadena, la gran cadena, nacer crecer y morir, comer y defecar, la cadena alimentaria, la cadena que casi atan las manos para detener el cuerpo
supongamos detenemos el cuerpo, lo dejamos pasar hambre, sueño, sed, desesperacion

se deja Sigur Ros, y reposo en Paz....


nos vemos en islandia!